INSPIRAÇÃO

Estou falido.
Tornei-me um poço seco, daqueles que colocamos uma tampa em sua boca para que não saiam bichos nem caiam pessoas. Sinto-me uma velha de sessenta anos, em plena menopausa, sem a mínima possibilidade de reproduzir-se e dar origem à vida inteligente, cujo passatempo é criticar os outros e bater, com um grosso rolo de macarrão, em quem a contraria.



Acabou-se o que eu achava que tinha de mais valioso: perdi minha inspiração...
Há tempos que não consigo escrever um texto qualquer. Não me refiro a textos dignos de nota e sim a qualquer espécie de texto... Nem aqueles chinfrins, que mal servem para passar o tempo em uma hora de dor de barriga ou na sala de espera do proctologista. Há dias não produzo nada, parando, quando muito, na primeira linha de dez pseudo-textos.
Imaginava que esse dia iria chegar. Tinha certeza que todos os escritores que se prezam, um dia, param de produzir obras primas e começam a produzir em escala industrial. Não que eu tenha produzido a minha obra-prima, e por isso o meu espanto por essa fase de marasmo e tédio em que me encontro é maior. Caso houvesse conseguido produzir algo que seria lido daqui a cem anos, estaria feliz e não haveria motivo para pânico. Se conseguisse produzir algo que vai ser lido daqui a 10 anos, já seria motivo para júbilo, mas o fato é que não produzo nada, nem para consumo imediato, tipo fast-food. Sou uma padaria onde não há farinha de trigo...
Claro que, em minhas orações, sei - e rezo para estar certo - que isso pode ser o que chamam de bloqueio de escritor, algo que sempre consideramos frescura e boiolice de quem se acha criativo sem ser, mas que acontece tantas vezes no mundo que acaba tornando-se comum...
Posso culpar esse maldito bloqueio à minha dor de joelho, que não cessa e nem dá tréguas há uma semana, mas sei que, no fundo, seria injusto com o desgraçado do meu joelho. O que tenho é mais fundo que isso... Poderia por a culpa no Lula, pois acho que o Lula é o culpado pela inflação mundial, pela morte do padre voador, pelo terremoto no Japão e pelo sequestro da Ingrid Bitencout, mas isso não seria mais do que colocar minhas picuinhas anti-PT como bengala de aleijado... Também poderia dizer que perdi meus neurônios criativos assistindo ao Jornal do SBT, mas isso, apesar de ser uma boa desculpa, destruiria minha reputação de pseudo-intelectual, a qual, aliás, eu cultivo com carinho e afeto. Quem leria um escritor que assiste ao Jornal do SBT? QUEM ASSISTE AO JORNAL DO SBT?

Estando num mato sem cachorro, resolvi pensar melhor e descobri que a culpa de minha falta de inspiração é... é... o clima frio que paira sobre Piracicaba. O frio, que embota o cérebro e faz-nos gemer sem sentir dor. Gosto de frio, apesar de que aqui sempre faz mais calor que frio, o que me faz sentir-me um verdadeiro insatisfeito em uma cidade que oscila entre ambos no mesmo dia. Colocar a culpa no frio foi o que de mais criativo me aconteceu hoje...
O problema é que o inverno passa...
Um dia, acordarei e verei o sol raiando bem alto, os pássaros chilreando pelo ar, o vento trazendo um cheiro suave de folhas, os termômetros marcando quarenta graus à sombra, sem sombra... Um dia, esse inverno acaba, e ficarei manco, sem muletas para me apoiar. Rezemos, juntos, pelo já citado bloqueio de escritor... E que os dias que virão possam me dar motivos para escrever textos mais inspirados...